|
Den knuste vase
Vase hvor denne verbena dør
Med et slag af blæser blev revnet;
Bladet havde næppe rørt ham,
Ingen støj afslørede det.
Men de små blå mærker,
Biting krystal hver dag,
En usynlig og sikker march,
Har langsomt gået rundt.
Dens friske vand lækkede dryp,
Blomens saft er løbet ud;
Ingen ved endnu
Rør ikke ved det, det er brudt.
Ofte hånden vi elsker,
Rør ved hjertet, blåser det
Så splittes hjertet selv,
Hans kærlighedens blomst forgår.
Altid intakt i verdens øjne,
Han føler sig vokse og græde overalt
Hans sår fint og dybt;
Det er brudt, rør ikke ved det.
Sully Prudhomme
|